Puro

Os deuses brincam na calçada
e a criançada já cresceu.
Os velhos roncam abraçados
e o passado repassado, encolheu.
O tempo passa sem pressa...
O que é que a traça não comeu?!
O meu desejo se perdeu.
E, num lampejo, eu me resumo
simplesmente em não querer.