Plim, plim, plim, plim,
pinga o dia e corre para
a escuridão de um esgoto
oculto sob o chão...
Plá, plá, plá, plá
passam carros tão
velozes sobre as poças
e eu não...
Eu só passo roupas
eu só passo páginas
eu só passo a vida
em livros e em revisão...
Chá, chá, chá,
chacoalha a cortina
tonta à beira da janela...
e eu vejo televisão.
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Um comentário:
Ô vidôrra.
Haja arte nisso (que chamam "vida"), sempre. Haja revisões, cortinas tontas emolduranto um céu que, de tanto pingar, nunca tá seco. Haja sempre uma pequena confusão a nos entreter (se não, a nos intrigar).
Bêjos!
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